Illuminaten-Verschwörung

aus Martin Buchholz' Faust.

Vom Eise befreit sind am Pol alle Kappen,
durch des Ozonlochs heißen, versengenden Blick
Und ach, die einst so mächt'gen Eisberge, sie schwappen
taufrisch als Eiswürfel im Schlick.

Und seht Ihr auf der Zugspitze, dies muntere Geplätscher...
Das war vor Zeiten mal ein Gletscher.
Der Skisport blüht dort wie noch nie.
Nur läuft man dort jetzt Wasserski.

Ansonsten rollen dort im Bayernland,
die Nordseewellen an den Alpenrand.
Und aus der schwer verölten Jauche
kriecht eine Robbe auf dem Bauche
Und bittet um Asyl im Tegernsee.
Doch wie ich Beckstein kee, sagt der: Nee!

Aus deutscher Seele tönt ein leis' Gewinsel,
beklagend das versunkene Mallorca, die deutsche Heimatinsel,
Die Tiefseeforscher suchen nun nach Spuren
nach längst verschwundenen germanischen Kulturen.
Und neulich fand man dort im Meeresbett
tatsächlich ein noch gut erhaltenes Skelett,
kopfüber hängend im Sangria-Eimer.
Einer vom Volk der Denker und der Reimer,
mit dem Mallorcas kulturelle Blüte einst begann:
Jawohl, er war's. Der legendäre Ballermann.

Doch bald sehnt sich wohl niemand mehr nach solchen Biotopen,
denn schließlich hat man vor der deutschen Haustür jetzt die Tropen.

Und über allem schwebet engelsgleich dahin
Angela, Europas neue Öko-Queen,
Als linde Lüfte läßt sie ihre Schwafeldioxyde ziehn.
Wenn sie den Mund auftut, weiß man als Realist,
was eigentlich ein Schadstoffausstoß ist.

Und jede Umweltdrecksau grunzt dazu gemein:
Hier bin ich Schwein! Hier kann ich's sein!

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